Моя мама не дает нам спокойной жизни, а потом говорит, что мы ее хотим в психушку сдать

— Ну всё, — говорю я мужу, заваривая пятый за вечер пакетик валерьянки. — Если так дальше пойдет, я или сбегу в Тибет, или сама начну орать по ночам, что у меня украли золото. Хотя у меня его никогда и не было!  

— Да ладно тебе, — хрипит Валера, протирая очки. — Главное, что все живы. Ну, пока.  

Вот так и живем. А началось всё, казалось бы, с обычной семейной драмы.  

Жили мы с мужем в трёшке под Москвой, тихо-мирно. Никто не шумел, не воровал мои воображаемые драгоценности и не убегал ночью в пижаме. Пока в один прекрасный день не приехала дочка с двумя детьми.

— Мам, пап… мы тут ненадолго.  

— Надолго? — сразу уточняю я.  

— Ну… пока не разведусь.  

— Ума палата! — вырывается у меня. — Ты же не прописана у него! Как так-то?  

— Ну, он сказал: «Собирай вещи и вали». А куда мне валить? В хостел с детьми?  

Ну что делать, родная кровь. Взяли. Детей в садик устроили, дочка работу нашла. Вроде бы жизнь налаживается.  

Но Вселенная, видимо, решила, что нам слишком скучно.  

Моя мама, 93 года, до этого момента жила в соседнем доме. Мы ей помогали, продукты носили, уборку делали. В общем, всё как у людей.  

И вот однажды — звонок в дверь. Открываю — стоит бабуля с сумкой.  

— Всё, — заявляет. — Я скоро помру. Буду у вас жить, чтобы вы момент не пропустили.  

— Мам… может, не надо?  

— Надо! — и маршем в квартиру.  

Пришлось переехать в гостиную, а бабулю — в нашу спальню. Первые две недели — тишь да гладь. Потом началось.  

Три утра. Вопли из спальни. Мы с мужем вскакиваем, хватаем валерьянку (уже припасённую) — и вбегаем.  

Картина маслом: бабуля в ночнушке сидит на кровати, все ящики вывернуты.  

— Мама, что случилось?!  

— Воры! Всё золото украли! И пенсию!  

— Какое золото?! У тебя его никогда не было!  

— Было! Тыщи три грамм!  

Два часа уговаривали, что «мы всё найдём», «полицию вызовем», «спецназ поднимем». Уснула. Проснулась — и как ни в чём не бывало.  
Прошла неделя. Утро. Дочка орет:  

— Бабушка пропала!  

Выясняется: ночью старушка тихо открыла три замка (КАК?!), вышла в подъезд и испарилась. Мы с мужем — в панике, опрашиваем соседей.  
— Бабулю не видели?  

— Нет, а чья бабуля?  

— Моя! В пижаме!  

— А, ну тогда нет.  

В общем, ищем. Возвращаемся домой — звонок от дочки:  

— Бабушка дома!  

Заходим — а она на кухне чай пьёт.  

— Мама, ты где была?!  

— Нигде.  

— Но дверь была открыта!  

— Это вы меня обманываете! Хотите в психушку сдать, чтобы квартиру забрать!  

Теперь у нас режим строгого контроля:  

- Окна наглухо закрыты.  

- Двери — три замка + ключи прячем.  

- Бабушку не оставляем одну.  

Но она всё равно умудряется накормить внуков просроченным вареньем, выпустить кота (у нас его нет), убедить соседку, что мы её держим в заложниках.  

Подруги говорят:  

— Радуйся, что мама жива!  

— Да я радуюсь! — ору я. — Но если она ещё лет 20 протянет, мы все сойдём с ума.

Что делать — непонятно. Пансионат? Сиделку? Но бабуля в ясном уме (иногда) и категорически против. 

Остаётся только ждать… или ставить камеры и делать реалити-шоу.  

— Валера, — говорю я. — Может, правда в Тибет?  

— Бежим, — вздыхает муж. — Но сначала спрячем ключи. Бабушка уже учится открывать сейфы.