Я никогда не думала, что мой муж будет реагировать на ЭТО хуже, чем на любовника

Если бы кто-то попросил меня составить список лучших качеств моего мужа, я бы даже не задумалась. Женя — просто золото. Он не делит обязанности по дому на "мужские" и "женские", спокойно может сварить борщ, а потом с тем же настроением поменять кран в ванной. Причём делает это не с лицом мученика, а как будто так и надо.

И при этом — не "пополамщик". Знаете, есть такие, кто до копейки делит счёт в ресторане. Женя — не из них. Заплатить за отпуск, вытащить меня в кафе или купить домой продукты — да вообще не вопрос. Я даже иногда чувствую себя неуютно и предлагаю:

— Давай я за этот поход в кино расплачусь, а? А то я себя как-то чувствую… ну, типа содержанкой.

Но он только усмехается и отвечает с фирменным ехидством:

— Да ты что, с ума сошла? Я же не жлоб какой-нибудь, мне не влом.

А ещё Женя не из тех мужей, которые ждут, чтобы ты в халате с перьями и в полной боевой готовности была всегда — от рассвета до заката. Наоборот, может поднести чай, когда я с температурой и волосы в пучок скатались. В моменты, когда мир рушится, он рядом. Поддержит, выслушает, обнимет. Вот просто идеал… ну, почти.

Почти — потому что у него есть один такой заскок, который у нас в семье вызывает настоящий шторм. Женя терпеть не может бумажные книги. Вот прям на дух не переносит. Реакция как на тараканов. И вот тут у нас начинаются бои местного значения.

— Я ж не против книжек, — говорит он. — Читай, хоть зачитайся. Но только — на планшете!

Я, конечно, в основном читаю в электронке. Это правда удобно. Но иногда так хочется... Понимаете, взять в руки настоящую книгу, понюхать её (да, да, у книг есть запах!), перелистнуть страницы, послушать, как они шуршат... Как в детстве. Настоящая магия.

Но стоит мне только заикнуться о том, что хочу купить бумажную книжку — Женя тут же включает режим "бунт".

— Не дам! Ни за что! Не превращай наш дом в филиал Госархива! — кричит он, словно я собралась под завязку заставить квартиру эпопеей в 12 томах.

Тут надо понимать предысторию. У Жени на это аллергия — фигурально и почти буквально. Его родительский дом был настоящим книжным лабиринтом. Полки везде — в зале, в кухне, даже в туалете. На столах — горы книг. Газеты 90-х годов лежали стопками в коридоре. Родители всё это добро бережно хранили, потому что "вещь", "память", "наши корни". А у Жени был всего угол, где можно было выдохнуть. Он даже свою комнату пытался освободить — но в ответ слышал крики, мол, "ты плюёшь на семейные ценности!"

А теперь он живёт по принципу "никакого бумажного хлама", и я вроде понимаю его. Мы вместе живём в его уютной квартире — мебели немного, всё просторно и светло. Ни одной книги. Даже полки книжной нет.

— Я же говорил: без лишнего. Ни к чему нам это, — говорит Женя.

— Да я и не собираюсь весь дом заставить. Ну одну-две книги, ну в уголок где-то положу! — отвечаю я.

— Ага, сначала одну, потом — десять, а потом мне опять сниться будут эти пыльные горы.

Ну вот скажите, разве это не перебор?

На днях опять сцепились. На работе одна коллега взахлёб рассказывала о таком крутейшем детективе, что я просто не могла устоять. Захотелось прочитать тут же.

ахожу в интернет — а электронной версии нет. Ну думаю, ладно, попрошу у неё почитать на денёк-другой. Она с радостью дала. Я, как шпион, прячу книгу в сумке. Читаю, пока Жени дома нет. Всё по-тихому.

Но, как назло, он вернулся пораньше. Захожу в комнату — стоит на пороге. И видит меня с этой самой запрещённой книгой в руках.

— АХА! — сказал он, как будто поймал меня не с книгой, а с любовником.

— Женя, ну подожди, это не то, что ты думаешь…

— Я думаю ровно то, что вижу. Опять бумажный мусор! Я же просил — никаких книг в дом!

— Да это временно! Коллега дала. Электронной версии пока нет. Я её верну!

Но он уже был в режиме "психанул".

— Всё начинается с временного! Мама у меня тоже "на время" брала — и что? У нас дома потом пыль столбом и жуки книжные на потолке!

— Женя, я — не твоя мама. Я нормальный человек. Не собираюсь складировать тут газеты с 1987-го. Ну пойми, мне просто захотелось почитать, по-человечески!

Он обиделся. Сказал, что судьба у него такая — жить среди бумажных залежей и страдать от клещей. Я думала, он до утра ворчать будет. Но потом подошёл, поцеловал в макушку и пробормотал:

— Ну, дочитай уже. Только убери потом. Обещаешь?

Конечно, я пообещала. Но всё равно каждый раз, когда беру книгу, слышу где-то за спиной:

— Ага, книжный клопы уже, наверное, в засаде…

— Женя, хватит. Я просто читаю. Это не наркотики.

— Всё с этого и начинается!

Знаете, что я решила? Буду стоять на своём. Да, у него — травма детства. Но у меня тоже есть желания, и они не требуют терапии. А вот кому как раз не мешало бы — так это ему. Если книжка доводит до паники — может, и правда пора с кем-то поговорить? Ну или хотя бы договориться, что одна книга — это не конец света.
Так что детектив я дочитаю. Дома. В кресле. С чашкой чая. А если Жене станет тяжело — отведу его к психотерапевту. Но книгу — не сдам.