Я уже третий раз выхожу замуж, вот только жених у меня не меняется

— Ты серьезно?! — Катя чуть не поперхнулась вином, уставившись на меня. — Ну ладно второй раз, но ТРЕТИЙ? Ты вообще в своем уме?  
Я вздохнула, покрутила бокал в руках и уставилась в вино, будто там написаны ответы на все мои вопросы.  
— Ну… ты же знаешь, я не дура. Вышка есть, книг тонны перечитала, даже психологию два года штудирую. Вроде бы понимаю, как люди устроены, почему делают то или это… Но вот с личной жизнью — полный трэш.  

Катя фыркнула:  
— Да уж, это точно. Ну ладно, давай по порядку. Первый раз ты выскочила за Славу в двадцать, даже не пожив вместе.  
— Эй, не надо так! — я засмеялась. — Мы же были романтичными идиотами! Любовь, страсть, «одна на всю жизнь»… Родители орали, что мы оба дураки, но нам-то было пофиг.  
— Ну и чем это закончилось?  
— Тем, что мы не знали, как ругаться из-за того, кто сегодня выгуливает Джека, — рассмеялась я. — Бюджет, готовка, уборка… Мы же оба выросли у мамки на шее, ничего не умели. Три года пытались «сохранить семью», а потом просто сдались.  

Катя кивнула:  
— А потом он уехал, ты вздохнула свободно, у тебя были какие-то романы…  
— Да, ничего серьезного. А он женился во второй раз — и через год развелся.  
— Классика, — вздохнула подруга. — А потом он вернулся, и вы снова…  
— …снова начали общаться, — перебила я. — И знаешь, что самое странное? Он изменился. Не тот сопляк, что женился на мне в двадцать. Стал взрослее, осознаннее. И я ему вроде как нравлюсь…  
— И ты повелась, — констатировала Катя.  
— Ну… да.  

Флешбек: ресторан, ужин, Слава смотрит на меня и говорит: «Я часто думал о тебе все эти годы»
— И второй раз вы поженились, — продолжила Катя.  
— Да. И все было хорошо! Правда! Мы уже не дети, быт наладили, не ссорились из-то ерунды…  
— Но потом он уехал в другой город, ты не смогла там жить, и…  
— …и мы снова развелись, — закончила я.  
Катя закатила глаза:  
— И теперь, спустя два года, он снова здесь. И ты снова…  
— …чувствую что-то, — вздохнула я. — Кать, мне с ним легко. Понимаешь? Ни с кем больше так не было. Ни один мужчина не давал мне этого ощущения… домашности, что ли.  
— Но трижды за одного и того же? — Катя нахмурилась. — Это же уже не романтика, а какая-то дурная петля.  
Я задумалась.  

— Может, мне не хватает драйва? Может, я выхожу за него, чтобы потом снова развестись и получить эмоций?  
— Или, может, ты просто боишься, что другого такого не будет? — Катя прищурилась.  
Я замолчала.  
Пауза. В голове всплывают моменты: как мы смеемся над одними и теми же шутками, как он знает, что я люблю в кофе две ложки сахара, как после ссоры мы всегда миримся…
— Не знаю, — призналась я. — Но он снова сделал предложение. Говорит, теперь точно никуда не уедет.  
— И ты согласилась?  
— …да.  
Катя замерла, потом медленно покачала головой:  
— Ну… если тебе с ним хорошо…  
— Но это же ненормально, да? — перебила я. — Три раза за одного и того же…  
— А кто сказал, что норма — это правильно? — пожала плечами подруга. — Может, ваша история просто… нестандартная.  

Я засмеялась:  
— То есть я теперь героиня какого-то дешевого сериала?  
— Ну, если сериал заканчивается хэппи-эндом, то почему нет? — ухмыльнулась Катя.  
Пауза. Я думаю о том, что, может, и правда — неважно, сколько раз. Важно, чтобы было хорошо.
— Ладно, — вздохнула я. — Тогда… встречай нас на третьей свадьбе.  
Катя закатила глаза, но улыбнулась:  
— Только, ради всего святого, не разводитесь в этот раз!  
— Не обещаю, — рассмеялась я.  
Вот так и живем. Крутимся, как белка в колесе: свадьба, развод, снова свадьба… Может, это и правда какая-то зависимость? Или, может, мы просто два человека, которые, несмотря ни на что, не могут друг без друга?  
Кто-то скажет: «Да хватит уже! Найди другого!» А я думаю: а зачем? Если этот — мой человек, пусть и со всеми своими косяками…
Но если через год мы снова разведемся — я, наверное, сама себе морду набью.