Муж решил ставить мне в пример жену своего друга, и я не осталась в стороне

Восемь лет брака с Ильёй – казалось бы, срок приличный, любовь проверенная. Ан нет! Где-то на седьмом году что-то пошло не так. То ли он головой ударился, то ли просто заскучал, но мой некогда идеальный муж превратился в этакого критикана с вечными придирками.  

Раньше он был другим – заботливым, ласковым, хвалил меня просто за то, что я есть. А сейчас? Теперь в нашем доме поселились сравнения, колкие шуточки и вечное «а вот у других…».  

— Ну что, опять уборка? — как-то раз фыркнул он, заходя на кухню. — Опять пол блестит, как в операционной. Только вот пыль на люстре висит.  

Я аж рот открыла:  

— Серьёзно? Ты сейчас придрался к пыли на люстре?  

— Ну, я просто заметил, — пожал плечами Илья. — У Саши, например, жена раз в неделю моет даже потолки.  

— Охренеть, — пробормотала я себе под нос. — Теперь у нас и стандарты чистоты потолков появились.  

Но самое «приятное» началось, когда Илья решил, что мои кулинарные навыки требуют апгрейда. Раньше он трескал всё, что я готовила, с таким видом, будто в ресторане Мишлен угощается. А теперь…  

Как-то раз я испекла его любимый сливовый пирог – тот самый, от которого он раньше таял. Поставила перед ним, жду реакции. А он… взял вилку, ковырнул, съел кусочек и скривился.  

— Ну как? — спросила я, уже чувствуя подвох.  

— Нормально, — буркнул он. — Только вот у Светки, жены Санька, пироги воздушнее. И начинки побольше.  

Я аж прикусила язык от возмущения.  

— То есть раньше тебе нравилось, а теперь – нет?  

— Вкусы меняются, — философски заметил Илья. — И вообще, критика – это двигатель прогресса.  

— Двигатель прогресса?! — зашипела я. — Может, тебе ещё и отзыв на Авито написать? «Жена. Пироги – 3/5, уборка – 4/5, санкнижка есть»?  
Он только усмехнулся:  

— Тыыы… преувеличиваешь. Я же просто хочу, чтобы ты развивалась.  

Терпение лопнуло, когда мы пришли на новоселье к друзьям. Их дом – просто сказка: уютный, стильный, всё продумано. И тут Сережа (муж нашей подруги Иры) с гордостью говорит:  

— А шторы Ира сама сшила!  

Илья тут же бросил на меня взгляд, полный немого укора: «Вот видишь, какие люди – а ты…»

Но Ира, не растерявшись, ответила:  

— Зато мебель Сережа сам сделал!  

И показала резную полочку – настоящий шедевр столярного искусства.  

Тут уже я посмотрела на Илью с немым вопросом: «Ну что, дорогой? Где твои резные шедевры?»

Он покраснел, заерзал на стуле – в общем, почувствовал себя не в своей тарелке.  

Дома я решила не останавливаться. Подошла к нашей скучной полке для шапок, скривилась и громко вздохнула:  
— Какая-то она… невыразительная.  

— Что?! — Илья аж подпрыгнул. — Она же обычная!  

— А у Сережи ручной работы, с узорами, — парировала я. — И вообще, у меня теперь другие стандарты.  

— Ты что, издеваешься?! — закипел он.  

— Нет, я просто мотивирую тебя, — улыбнулась я его же улыбкой. — Развивайся, дорогой!  

Илья побагровел, зашипел что-то про «неблагодарность» и «женские капризы», а потом заперся в комнате с компьютером – бить монстров. Видимо, так он снимает стресс. 

С одной стороны, метод сработал: Илья перестал сравнивать меня с другими. Но с другой… теперь он вообще почти не разговаривает. Если и говорит, то только:  

— Что на ужин?  

— Где мои носки?  

— Кто последний чай допил?  

И всё. Ни критики, ни похвалы – просто тихое отдаление.  

Я понимаю – мы в кризисе. Скоро предложу ему сходить к психологу. Если откажется… Ну, тогда придётся решать, стоит ли дальше жить в этом ледяном молчании.  

А пока… пока я просто жду. И надеюсь, что однажды мой Илья снова станет тем самым человеком, за которого я когда-то вышла замуж.

Муж решил ставить мне в пример жену своего друга, и я не осталась в стороне.

Восемь лет брака с Ильёй – казалось бы, срок приличный, любовь проверенная. Ан нет! Где-то на седьмом году что-то пошло не так. То ли он головой ударился, то ли просто заскучал, но мой некогда идеальный муж превратился в этакого критикана с вечными придирками.  

Раньше он был другим – заботливым, ласковым, хвалил меня просто за то, что я есть. А сейчас? Теперь в нашем доме поселились сравнения, колкие шуточки и вечное «а вот у других…».  

— Ну что, опять уборка? — как-то раз фыркнул он, заходя на кухню. — Опять пол блестит, как в операционной. Только вот пыль на люстре висит.  

Я аж рот открыла:  

— Серьёзно? Ты сейчас придрался к пыли на люстре?  

— Ну, я просто заметил, — пожал плечами Илья. — У Саши, например, жена раз в неделю моет даже потолки.  

— Охренеть, — пробормотала я себе под нос. — Теперь у нас и стандарты чистоты потолков появились.  

Но самое «приятное» началось, когда Илья решил, что мои кулинарные навыки требуют апгрейда. Раньше он трескал всё, что я готовила, с таким видом, будто в ресторане Мишлен угощается. А теперь…  

Как-то раз я испекла его любимый сливовый пирог – тот самый, от которого он раньше таял. Поставила перед ним, жду реакции. А он… взял вилку, ковырнул, съел кусочек и скривился.  

— Ну как? — спросила я, уже чувствуя подвох.  

— Нормально, — буркнул он. — Только вот у Светки, жены Санька, пироги воздушнее. И начинки побольше.  

Я аж прикусила язык от возмущения.  

— То есть раньше тебе нравилось, а теперь – нет?  

— Вкусы меняются, — философски заметил Илья. — И вообще, критика – это двигатель прогресса.  

— Двигатель прогресса?! — зашипела я. — Может, тебе ещё и отзыв на Авито написать? «Жена. Пироги – 3/5, уборка – 4/5, санкнижка есть»?  
Он только усмехнулся:  

— Тыыы… преувеличиваешь. Я же просто хочу, чтобы ты развивалась.  

Терпение лопнуло, когда мы пришли на новоселье к друзьям. Их дом – просто сказка: уютный, стильный, всё продумано. И тут Сережа (муж нашей подруги Иры) с гордостью говорит:  

— А шторы Ира сама сшила!  

Илья тут же бросил на меня взгляд, полный немого укора: «Вот видишь, какие люди – а ты…»

Но Ира, не растерявшись, ответила:  

— Зато мебель Сережа сам сделал!  

И показала резную полочку – настоящий шедевр столярного искусства.

 

Тут уже я посмотрела на Илью с немым вопросом: «Ну что, дорогой? Где твои резные шедевры?»

Он покраснел, заерзал на стуле – в общем, почувствовал себя не в своей тарелке.  

Дома я решила не останавливаться. Подошла к нашей скучной полке для шапок, скривилась и громко вздохнула:  

— Какая-то она… невыразительная.  

— Что?! — Илья аж подпрыгнул. — Она же обычная!  

— А у Сережи ручной работы, с узорами, — парировала я. — И вообще, у меня теперь другие стандарты.  

— Ты что, издеваешься?! — закипел он.  

— Нет, я просто мотивирую тебя, — улыбнулась я его же улыбкой. — Развивайся, дорогой!  

Илья побагровел, зашипел что-то про «неблагодарность» и «женские капризы», а потом заперся в комнате с компьютером – бить монстров. Видимо, так он снимает стресс.  

С одной стороны, метод сработал: Илья перестал сравнивать меня с другими. Но с другой… теперь он вообще почти не разговаривает. Если и говорит, то только:  

— Что на ужин?  

— Где мои носки?  

— Кто последний чай допил?  

И всё. Ни критики, ни похвалы – просто тихое отдаление.  

Я понимаю – мы в кризисе. Скоро предложу ему сходить к психологу. Если откажется… Ну, тогда придётся решать, стоит ли дальше жить в этом ледяном молчании.  

А пока… пока я просто жду. И надеюсь, что однажды мой Илья снова станет тем самым человеком, за которого я когда-то вышла замуж.