Муж винит меня в том, что я не слежу за его здоровьем, и я виновата в его болезнях

Знаете, я в своей жизни повидала много паникеров, но мой Егор — это прям какой-то чемпион в этом виде спорта. Лет двадцать назад, когда мы только начинали встречаться, его тревожность казалась мне даже милой. Ну, представьте: молодой человек, при каждом чихе уже пишет завещание. Романтика же!

Вспоминаю, как это было в первый раз. Сидим, чай пьем, вдруг он как застонет, схватится за грудь и трагично так говорит:

— Надюша, я чувствую, что ухожу... Может, это наше последнее чаепитие...

Я, конечно, чуть чаем не поперхнулась. Смотрю — сидит, глаза закатил, будто на сцене Малого театра. Ну думаю, актер.

— Егор, ну ты чего, совсем? — спрашиваю, потрогала лоб — ну да, горячий, но не тридцать девять же с половиной. Чуть выше нормы.

Уложила я его на диван, накрыла пледом, чай с малиной сделала, таблетку дала — все как положено. Говорю:

— Спи, мой трагик. Проснешься — бодрячком будешь.

Он еще пытался вздыхать и что-то шептать про то, кого оставить в наследниках, но я строго посмотрела, и он, слава богу, уснул.

Через четыре часа просыпается, щупает себя, моргает:

— А что это я... вроде жив?

— Ну да, — говорю, — чудо случилось. Доктор Надежда спасла еще одну душу.

Смеялись потом, но я тогда поняла — у парня какие-то тараканы по части здоровья. Ну, думаю, бывает. У подруги муж в запои уходит регулярно, а мой — просто мнительный. Что с того? Никто ж не идеален.

Свадьбу сыграли, жить начали. Годами как-то справлялись, но с недавних пор что-то пошло не так. Егор шестой десяток разменял — и, как он сам говорит, организм стал "сдавать позиции". То у него спина болит, то желудок "предательски ноет", то давление скачет, то просто "что-то не то".

И вот после очередного приступа мы оказались в больнице. Неделька под капельницами — и всё, человек переродился.

— Всё! Хватит жить как раньше! Начинаю новую жизнь, с чистого листа! — заявил мне муж, едва переступив порог дома.

На следующий день с утра пораньше натянул спортивный костюм (который я в последний раз видела в шкафу лет восемь назад), заявил, что идет на пробежку. Вернулся через пятнадцать минут, весь красный, с лицом, как у вареного рака.

— Надо начинать с малого, — задыхаясь, сказал он. — Завтра продолжу.

Тут же выкинул из холодильника всю колбасу, сосиски, сыр с плесенью, печенье и даже кетчуп. Заявил, что с сегодняшнего дня у нас только правильное питание: брокколи, куриная грудка и гречка.

— Надюша, ты ж меня любишь? Поддержишь?

Ну а куда я денусь. Люблю же, хоть и с заскоками. Варила ему его брокколи, стирала спортивную форму, даже книги по ЗОЖу читала. Хотя сама, если честно, к спорту равнодушна. Я технолог на хлебозаводе — целый день на ногах, бегаю по цеху, как белка в колесе. Мне фитнес и правда противопоказан — перегруз!

И вот проходит неделя, потом вторая. Егор уже не бегает — холодно, мол, дождь, давление. В спортзал не ходит — "там воняет, и вообще скучно". А виновата... угадайте кто?

— Ты, Надя, всё портишь. Лежишь на диване, сериалы смотришь. Где твой энтузиазм, а? Как мне быть мотивированным, если рядом человек, который ничего не хочет?

Я аж дар речи потеряла.

— Егор, милый, ты это серьёзно? Это тебе врач сказал — спорт и диета. А у меня, между прочим, все анализы отличные, давление как у космонавта, и вес стабильный уже десять лет. Мне-то зачем над собой издеваться?

А он мне в ответ:

— Вот случится со мной что — ты потом локти кусать будешь. Не досмотрела, не уследила!

Я чуть с дивана не рухнула. Ну, думаю, приехали.

— Слушай, милый мой, ты, вроде, взрослый человек. Сам паспорт получал? Сам. Головой думать умеешь? Умеешь. Тогда почему я должна за тебя отвечать?
А он с важным видом:

— Так ты жена. Это твоя обязанность — следить за моим здоровьем.

— Да ты, батенька, не муж, а несмышлёный ребенок! — не выдержала я. — Может, мне тебе еще термометр в попу вставлять и сказки на ночь читать?
Он глаза округлил:

— Ты чего, Надюша, я ж пошутил...

— Ага, а до этого всерьез в меня вину вшивал. Знаешь что, Егор, если ты не в состоянии сам за себя отвечать, я, может, и вправду комиссию соберу. Пусть признают тебя недееспособным. А что? С такими загонами — прямая дорога в диспансер.

Он аж подпрыгнул:

— Да ты с ума сошла! Какой диспансер?! Я ж пошутил, ну ты чего...

— Тогда марш на пробежку, комик. И завещание можешь припрятать до лучших времён.

Вот так и живем. То у него вдохновение на спорт, то депрессия, потому что "жизнь коротка, а годы летят". А я сижу на своем диване, ем яблоко и думаю — ну слава богу, хоть запойным не стал. Хотя, зная Егора, это может быть следующим этапом. Только веганским.