Сначала я сама узнала горечь измены, а потом побывала с другой стороны

Замуж я вышла уже довольно поздно — мне и Феде было по двадцать восемь. Вокруг все подруги уже давно обзавелись семьями, кто-то уже второго ребёнка рожает, а я как-то не спешила. Не потому что не хотела. Просто у меня была своя логика: сначала — образование, потом нормальная работа, своя крыша над головой… И, если уж быть совсем честной — нагуляться надо. Да-да, я считаю, что женщина тоже имеет полное право попробовать жизнь на вкус, прежде чем вешать на себя фату.

Федя, кстати, думал точно так же. Мы с ним познакомились на дне рождения общей подруги. Он оказался таким... спокойным, уверенным, с хорошим чувством юмора. Я сразу подумала: «Вот это мужчина». Через год он сделал мне предложение. Я была счастлива.

Первые три года брака — сплошная идиллия. Любовь, поддержка, шутки, сериалы под пледом, поездки к морю, разговоры до ночи… Мы были как напарники по жизни. Я действительно верила, что это тот самый.

Но потом началось что-то странное. Не сразу, конечно. Сначала просто на уровне ощущений: задерживается на работе, приходит домой как будто сам не свой, смотрит с каким-то виноватым выражением. Я пыталась гнать от себя дурные мысли.

— Может, просто устал? — думала я.

Но потом мелочи стали выстраиваться в общую картину. Телефон он раньше мог где угодно оставить — на кухне, в ванной, хоть в обувнице. А теперь таскает с собой везде. Даже если просто пошёл за пивом на кухню. Когда мы сидели на диване, он стал класть его экраном вниз. Это была не паранойя — это было что-то большее.

Появились резкие перемены во внешности. Раньше на встречу с друзьями он выходил в том, в чём валялся на диване. А теперь — душ, бритьё, парфюм, рубашка… даже носки выбирал, будто на свидание собирался.

— Куда ты собрался? — шутила я. — На свидание? 

— Да ну тебя, — отмахивался он. — Просто хочу выглядеть нормально.

А я смотрела и думала: «Что происходит? Почему так странно?»

Но психика, знаете, штука интересная. Она тебя защищает. Я убеждала себя:

— Это всё из-за того сериала про измены. Просто накрутила себя. 

— Он ведь меня целует, говорит, что любит… Обеды на работу берет, всё как всегда.

А потом начались конкретные звоночки. Один раз я нашла у него на пиджаке длинный светлый волос. Я рыжая, у меня таких нет. Потом — странная царапина на спине. А ещё — женские духи. Едва уловимые, но… были.

И вот однажды мы ехали в машине, и я, ковыряясь между сиденьем и спинкой, нашла... пилочку для ногтей. Маленькую, аккуратную, розовую. Посмотрела на него — и у него глаза, как у загнанного зверя.

— Давно ты мне изменяешь? — спокойно спросила я. 

— Нет… — промямлил он. — То есть… нет, не изменяю.

— Дашь посмотреть телефон?

Он сжал руль так, что побелели костяшки.

— А зачем?..

Я молча кивнула:

— Останови машину. Нам надо поговорить.

В итоге он признался. Уже четыре месяца роман с коллегой. Говорит, не смог ничего с собой поделать. Ох, как же банально это звучит. Как будто кто-то другой им управлял.

Я не устраивала истерик. Просто сказала:

— Собери вещи. Иди к ней.

Он ушёл. А я... я не плакала. Представляете? Просто сидела на кухне с чаем и чувствовала внутри не боль даже, а холод. Такая ледяная злость.

Развелись быстро. Через пару месяцев узнала — он женился на ней. Всё как по учебнику.

А потом — бац. Случайная встреча. Торговый центр, наш любимый магазин. Он подошёл:

— Привет. Можно пригласить тебя на бокал вина?

Сели в маленькое уютное кафе. Сидим, пьем, вспоминаем.

— Я скучал, — сказал он вдруг.

— А что, молодая жена уже надоела? — усмехнулась я.

Он опустил глаза.

— Я не знаю, зачем всё это сделал. Как будто крышу снесло. Сплю с ней, а в голове — ты. Всё произошло как во сне. Очнулся — уже женат.
И тут он сказал:

— Я тебя всё ещё люблю. Каждый день думаю о тебе.

На следующий день он пришёл ко мне. И всё завертелось снова. Только теперь — я любовница. Своего бывшего мужа.

Он прячет мои сообщения, я не оставляю следов. Смешно, правда? Проверяю, нет ли моего волоса в его машине. Слежу, не осталось ли отпечатков на его рубашке.

И вот я не знаю, что это. Люблю ли я его? Хочу ли вернуть? Или просто наслаждаюсь тем, как сама стала тем, кем была она для меня.

Иногда, глядя на него, я думаю: «А может, это и есть моя месть?»

Но знаете, в этой странной, нелепой истории есть одна истина — чувства, они не поддаются логике. И пока я в этом клубке — просто живу, наблюдаю, чувствую. Потому что даже после всего — мне с ним всё ещё хорошо.

Хорошо, и страшно. И очень по-настоящему.