- Хватит кормить нас своей гадостью! Лучше торт нормальный купи! – муж устроил истерику в супермаркете

Мой кухонный стол — это моя тихая территория счастья. Здесь, под мерное жужжание миксера и аромат ванили, я отступаю от мира счетов, графиков и бесконечных «надо». Здесь я творю. Мои руки замешивают не просто тесто, а целую историю: нежный медовик, который пекла еще моя бабушка, воздушный «Наполеон», чьи слои требуют монашеского терпения, вишневый панчо, от которого закатывают глаза мои дети. Каждый крем, каждый корж — это мое послание семье: «Вы важны. Вы достойны этого времени, этой заботы».

Для меня эти торты — не десерт. Это материализованная любовь. И, кажется, единственная вещь, которую меня хвалят мои родители без оговорок: «У нашей Жени золотые руки!». Подруги просят рецепты и в восторге пробуют очередное творение.

Но для моего мужа Андрея это «гадость».

Мы стояли в супермаркете у полки с мукой, и я, полная предвкушения, поделилась идеей для его же дня рождения:

- Знаешь, я придумала! Сделаю блинный торт, прослою заварным кремом и шоколадным ганашем, украшу ягодами…

Я ждала его обычной скупо-одобрительной ухмылки. Вместо этого его лицо исказилось гримасой искреннего отвращения.

- Хватит уже кормить нас этой своей гадостью! — его голос, громкий и резкий, разрезал шум торгового зала. На нас обернулись. — Ты что, не понимаешь? Я не хочу твои эксперименты! Не хочу эту кулинарную самодеятельность! Лучше торт нормальный купи в кондитерской, а не трать деньги и время на ветер!

Мир сузился до размера его презрительно сжатых губ. Слово «гадость» звенело в ушах, как набат. Он говорил не о торте. Он уничтожал всё: мои старания, мои ночи на кухне, мою попытку сделать что-то особенное, уникальное, личное. Ему не нужен мой труд, моя любовь, вложенная в эти тортики. Ему нужен безликий, купленный продукт. Эффективный, как готовая пицца, но не приготовленный с любовью.

И самое страшное — я ему верю. Внезапно всплывают в памяти моменты: он доедает кусок моего медовика через силу, с гримасой «надо же поддержать». Он хвалит покупные эклеры в кафе с куда большим энтузиазмом. Я думала, это мне показалось. Оказывается, нет. Для него моё искусство — гадость.

Я вернулась домой, словно на меня вылили ведро помоев. Когда мы шли к машине, то я хотела пройти мимо, но он схватил меня за руку.

- Завтра заеду в мамину любимую кондитерскую и куплю те торты, которые действительно нравятся мне, - говорил он.

Андрей даже не обратил внимание, что я сижу рядом и глотаю слезы. Наоборот, он чеканил каждое слово, словно получая удовольствие от моего унижения.

- Но мама же обещала торт! – пищали дети, когда узнали, что блинного торта не будет.

- Это мой день рождения, и будет так, как хочу я! – ответил им Андрей.

Не знаю, как справиться с этой обидой. Мой мир рухнул в одночасье от простого похода в супермаркет.