- С тобой мы просто существовали, — сказал муж, уходя к любовнице, а через три месяца попросился домой

Мой муж ушёл к другой. Не просто ушёл — он ушёл с фанфарами, с цитатами из романтических фильмов, с признаниями в том, что только сейчас понял, что значит по-настоящему любить. А через три месяца вернулся — с потухшим взглядом и словами, что ошибался.

Мы прожили с Сергеем пятнадцать лет. Вырастили двух детей, построили дом, пережили кризисы, потерю работы, болезнь его матери. Я думала, наша связь закалена в огне жизненных бурь. Я была уверена, что мы — команда. Оказалось, я была единственной в этой команде, а он постоянно засматривался на других…
Он ушёл весной. Сказал, что встретил Еву — молодую, яркую дизайнершу из его нового проекта.

- С ней я чувствую себя живым, — говорил он, собирая вещи. — С тобой мы просто существовали. Я никогда не испытывал такой страсти.
Его слова резали, как нож. Казалось, он перечёркивает все наши годы совместной жизни, все наши общие радости и трудности. Он упивался своей новой любовью, а я осталась с разбитым сердцем и вопросом: «Неужели всё это время он просто существовал рядом со мной?».
Дети плакали, я не могла есть и спать. Каждую ночь я прокручивала в голове нашу совместную жизнь, искала признаки того, что он был несчастен. Не находила. Мы смеялись, путешествовали, поддерживали друг друга. Но для него это оказалось «существованием».
А вчера он позвонил. Голос был совсем другим — сломанным, тихим.
- Оля, я… я ошибся. Это была не любовь. Это была иллюзия. Она… она совсем другая, — заикался он в трубку.

Он рассказал, что Ева оказалась эгоистичной и ветреной, что их страсть быстро выгорела, что он понял: настоящая любовь — это не фейерверки, а тихое тепло, доверие и общие воспоминания.
- Я впервые понял, что значит по-настоящему любить… только сейчас, когда потерял тебя, — сказал он.
И теперь я не знаю, что делать. Во мне борются обида, жалость к нему и страх. Обида — за то, что он так легко перечеркнул годы нашей совместной жизни. Жалость — к его растерянности и искреннему раскаянию. И страх — что я никогда не смогу забыть его слова о «существовании», что его возвращение будет постоянным напоминанием о том, что я была лишь удобной сожительницей… Разве после всего этого я смогу забыть такие злые слова?

Он хочет вернуться. Говорит, что готов на всё, чтобы заслужить прощение. Приходит ко мне каждый день с букетами цветов, уговаривает детей замолвить о нем словечко, помогает мне по хозяйству. Но я никак не могу его простить. Когда он дарит мне цветы, я думаю о том, что он дарил ей такие же. Ведь раньше Сережа никогда не баловал меня букетами, а сейчас…
А я сижу и думаю: как можно доверять человеку, который променял реальную любовь на иллюзию? Который увидел её ценность, только потеряв? Я до сих пор люблю его. Но смогу ли я когда-нибудь забыть, что для него наша любовь была чем-то обыденным, пока он не попробовал чего-то «острее»?