Мой муж очень инициативный человек, вот только в праздники это превращается в кошмар

Сдается мне, где-то сейчас наша учительница судорожно икает. Икает так, будто кто-то по ней катком прошёлся. А всё потому, что я в последнее время вспоминаю её не самыми добрыми словами. Ну вот скажите, зачем ей было поднимать тему Дня матери? Жили ведь спокойно, никого не трогали! Без этого праздника у меня всё было под контролем: день рождения — раз, восьмое марта — два. И всё по-человечески, без катастроф и последствий.

Но нет, два года назад моя дорогая учительница просветила моих близнецов. Сказала им, что, оказывается, есть ещё и особенный день — День матери. Ну а раз есть, значит, маму надо радовать. Причём не абы как, а с размахом. На уроке труда они даже какие-то поделки смастерили — с клеем, блёстками и кривыми сердечками. Вроде бы мило, да?

Если честно, училка, наверное, и правда хотела как лучше. Тут к ней не придерёшься. Но вот к своей семье у меня накопились вопросы. Ох, какие...

Итак, решили мои мужчины, что одними поделками дело не ограничится. Мол, надо выложиться по полной. Муж, как назло, оказался в тот день дома — у него сменный график. Времени вагон, энтузиазма — хоть отбавляй. Ну, думаю, раз сидит дома, может, хоть посуду помоет... Ага, сейчас!

Прихожу я с работы, захожу в квартиру — и как в стену дыма упираюсь. Глаза слезятся, дышать нечем. Первая мысль: пожар! Бросаю сумку, лечу на кухню — и вижу троих: двое в муке с ног до головы, третий мечется между духовкой и столом с видом обречённого шеф-повара.

— Мам, не пугайся! Мы тут… э-э… сюрприз тебе готовили, — начал один из близнецов.

— Мы хотели испечь пирог, но он… как бы это… немножко сгорел, — продолжил второй.

— Сейчас всё исправим! Новый пирог, без пожара! — бодро добавил муж, будто ничего страшного не произошло.

Стою, хлопаю глазами и не могу понять: это точно мне? Оказывается, они решили отметить День матери. Муж пояснил, что праздник важный, мол, это почти как мой "профессиональный праздник", потому что я — мама. Близнецы тем временем торжественно вручили свои поделки. Один слепил что-то, отдалённо напоминающее цветок, второй — объёмное сердце, которое, похоже, пережило ядерный взрыв.

В общем, вечер выдался незабываемый: я отмывала детей, чистила кухню, отдирала тесто с потолка (как оно туда попало — до сих пор загадка), и думала: может, лучше бы они просто подарили открытку. Или хотя бы заказали пиццу. Что, собственно, мы в итоге и сделали — заказали пиццу. Поделки я похвалила, поблагодарила всех за "сюрприз" и деликатно намекнула: давайте впредь без фейерверков. Ресторан или доставка — наше всё.

— Но мы хотели что-то по-настоящему особенное… — промямлил муж.

— Вот именно, получилось слишком особенное, — вздохнула я, уже оттирая пригоревший пирог от противня.

Думала, поняли намёк. Ан нет! Прошёл год — и повторение банкета. Только теперь вместо пирога — курица. Сгоревшая. До состояния угля. Кухня выглядела так, будто туда залетело стадо птиц, всё разгромило и улетело. А уборка, как вы понимаете, снова на мне.
Вот тут я не выдержала.

— Всё! Хватит! Не отмечаем больше этот праздник, ясно?! — взорвалась я.

Муж с детьми опустили глаза, попрятали руки в карманы и хором буркнули:

— Лучше вообще не праздновать, чем так…

Я облегчённо вздохнула. Ну, думаю, дошло наконец. Как бы не так!

Прошла неделя до следующего Дня матери — и вдруг, как гром среди ясного неба:

— Мы тут посоветовались и решили — будем тебя поздравлять, — сообщил муж, сияя как лампа.

— Ты же заслуживаешь! Ты же мама! — вторили сыновья.

— Ага. И вот что мама вам скажет: хотите сделать мне подарок? Оставьте меня в покое на весь день. Пусть будет тишина. Покой. И кофе с утра, а не дым из кухни! — вспылила я.
— У кого-то сегодня трудный день… — хмыкнул муж. — Мы поговорим, когда ты остынешь.

Вот тогда я поняла: энтузиазм мужа — это, конечно, прекрасно. В других ситуациях. Когда, например, нужно починить полку. Но когда речь идёт о праздниках — его рвение превращается в бедствие. Сыновья, к слову, идут по стопам папы. Такие же "герои", только меньшего роста.

— Мам, мы обещаем! В этот раз всё будет нормально! Мы научились! — убеждали меня мальчишки.

— Вы когда-нибудь интересовались, чего я хочу?! — строго спрашиваю я.

Обычно в ответ они виновато кивают, а потом снова лезут с идеями. Иногда я даже в шутку говорю:

— Знаете, давайте лучше обидьтесь на меня. Всё равно я злая и праздник не заслужила.

— Ты не злая! Ты — наша любимая мама! Просто ты устаёшь… — говорят они, смотрят глазами котов из «Шрека» и надеются, что я растаяла.

Да, упрямые. Но я найду способ прекратить это безумие. Вот увидят. В этом году, если они опять начнут готовить — я просто не приду домой. Уеду к родителям. Или останусь ночевать на работе — у нас в офисе отличный диван, между прочим.

Может, тогда до них дойдёт простая истина: делать сюрпризы надо с умом. Потому что добро, сделанное против воли, — это уже не добро. А полноценная катастрофа, замаскированная под заботу.