Мои родители считают моего мужа преступником из-за одной змеи

— Ну всё, хватит! — я швырнула телефон на диван. — Опять мама звонила! Опять про ту змею!  

Муж поднял брови, дочь отвлеклась от планшета.  

— Серьёзно? Опять? — муж вздохнул. — Да сколько можно?  

— Полгода, Саш! Полгода! — я развела руками. — Как будто больше в жизни тем для разговоров нет!  

Дочь покачала головой:  

— Бабуля опять спрашивала, как я живу с «убийцей»?  

— Да, — скрипя зубами, подтвердила я. — И знаешь что? Я ей сказала, что пока она не извинится перед тобой, разговаривать мы не будем.  

— Ура! — дочь хлопнула в ладоши. — Наконец-то!  

— Это не повод для радости, — вздохнул муж. — Хотя… может, хоть отдохнём от их нравоучений. 

У нас есть дача. Не роскошный коттедж, а простой домик в посёлке, но место — сказка! От города всего сорок минут езды, а вокруг — лес, который плавно переходит в настоящую тайгу. Не шучу!  

Родители пару лет назад переехали в соседний город — бабушке (маминой маме) уже за восемьдесят, нужен уход. Теперь, когда они к нам приезжают, останавливаются на даче — удобно, просторно, никто никому не мешает.  

Весной они нагрянули с визитом. Мама с папой — фанаты огорода. Если бы не они, у нас бы там только газон рос.  

В тот день мы дружно взялись за дела: муж и папа — за грядки, мы с мамой и дочкой — за уборку в доме. Всё шло мирно… пока не раздался крик.  

— Ты что, совсем охренел?! — орал папа.  

Мы с мамой переглянулись и рванули во двор.  

— Что случилось?! — я испуганно озиралась.  

Муж стоял с лопатой в руках, красный как помидор. Папа тряс кулаками.  

— Твой муж — убийца! — заявил папа.  

— Кого он убил?! — я округлила глаза.  

— Змею! — выдал муж.  

— Гадюку! — поправил папа. — Живое существо! И он её просто… разрубил лопатой!  

Дочь флегматично наблюдала за этим спектаклем, потом вздохнула и пошла в дом.  

Муж копал грядку, лопата наткнулась на что-то мягкое. Он присмотрелся — гадюка! Испугался (а кто бы не испугался?!) и… да, зарубил её.  

Я его понимаю. Я бы, наверное, вообще визжала и убежала. Но родители почему-то решили, что он должен был аккуратно подцепить гадюку, как заправский серпентолог, и отнести её в лес. 

— Я что, факир из Индии?! — возмутился муж. — Она бы меня укусила!  

— Надо было просто отойти! — кричала мама.  

— Да она уже шипела!  

— А теперь ты подаёшь дурной пример ребёнку! — вставил папа.  

Дочь, кстати, давно ушла. Ей было неинтересно.  

С тех пор прошло шесть месяцев. Шесть! Но родители будто с катушек слетели.  

— Твой муж — убийца! — это теперь стандартное приветствие.  

— Мам, ну хватит! — я уже устала.  

— А если бы это был котёнок? Ты бы тоже его лопатой?!  

— Мама, это змея! Ядовитая!  

— Надо было просто отнести её в лес!  

— А если бы она его укусила?  

— Не укусила бы!  

— Ой, да ладно! — в сердцах сказала я. — Ты бы сама на его месте испугалась!  

Но нет. Они стояли на своём.  

Вчера мама позвонила не мне, а дочери.  

— Как ты там, внученька? Не страшно жить с убийцей?  

Дочь молча положила трубку и заблокировала бабушкин номер.  

— Всё, — сказала она. — Хватит.  

Я позвонила маме:  

— Ты совсем с ума сошла?! Пугать ребёнка?!  

— Я просто спрашиваю!  

— Нет! — зашипела я (почти как та гадюка). — Пока не извинишься перед ней — всё.  

Теперь родители со мной не разговаривают. Папа позвонил, обвинил меня в чёрствости и бросил трубку. 

Я не знаю. Муж, конечно, мог бы просто отойти. Но он испугался. Родители могли бы успокоиться, но они раздули из этого трагедию.  

А дочь… она просто устала.  

И вот мы здесь. В тупике. Все обижены. Все считают себя правыми.  

И всё из-за одной змеи.