Свекровь грязью меня поливает, а муж встает на ее сторону

Полгода как замужем. Казалось бы, всё должно быть сказочно — принц, свадьба, счастливая жизнь. Илья у меня и правда — золото! Заботливый, внимательный, с чувством юмора.

Чай в постель носит, помогает по дому, на руках носит, хоть роман пиши. Мы с ним, как говорится, на одной волне: понимаю его с полуслова, он меня — с полувзгляда. Точнее, так было. До одного «но»… вернее, до одной женщины. Моя свекровь. Тамара Ивановна.

До свадьбы она была вполне себе нормальной. Разговаривали, смеялись, даже пирожками меня угощала. С виду — идеальная мама. Но всё изменилось в один момент, когда она получила приглашение на свадьбу.

— Это что за Катя? — подняла она брови, держа в руках конверт, — ты женишься на ней?

Я тогда чуть не поперхнулась. Мы знакомы уже полгода, она у меня даже в телефоне была как «Мамочка Ильи», а тут — "что за Катя"? Словно я какая-то лотерейная девушка: крути барабан — и какая Катя выпадет, на той и женись.

— Мама, да что ты, — рассмеялся Илья, обняв меня, — это моя Катя, одна-единственная.

— Гос-споди… — только и прошептала она, и ушла на кухню. Без слов. Без всего.

Мы с Ильей неловко потоптались в прихожей и ушли. Без прощаний.

— Что с ней такое? — спросила я по дороге домой, — ведь вроде нормально общались?

— Не бери в голову, — пожал плечами Илья, — мама у меня специфическая, просто удивилась, вот и всё.

А мне почему-то казалось, что это совсем не "просто". Уж больно взгляд у неё тогда был… ледяной.

Свадьба прошла, как в тумане. Подготовка, суета, платья, цветы — на фоне всего этого про свекровь я как-то даже забыла. Ну пришла она, и ладно. И что вы думаете? Вела себя, как артистка года. Поздравила Илью на публику:

— Илюшенька, желаю тебе счастья, здоровья! Ну и… невеста твоя, пусть будет, да. А мама всегда рядом!

Гости засмеялись, а у меня внутри всё сжалось. Ну ладно, думаю, может, мне показалось. Случайность.

Но случайности начали повторяться. А потом стали системой.

После свадьбы Тамара Ивановна стала приходить к нам. Не в гости — проверять. Словно я не жена, а домработница на испытательном сроке. Пальцем по полке проведёт, в холодильник заглянет, в ванной коврик поправит. Словно в «Ревизорро» попала.

— А хлеба почему нет? — спрашивает строго.

— Мы его не едим, — говорю.

— Ах, не едят они… А дети у вас, значит, тоже воздухом питаться будут?

Сначала я пыталась вежливо улыбаться. Потом — молчать. Но всё это было цветочками. Потому что началось самое интересное.

Свекровь просто перестала меня замечать.

Нет, я не вру. Вот она приходит, здоровается с Ильей, мне — ни слова. Садится, с сыном болтает, смеётся, а я в это время сижу, как привидение. Поначалу думала: ну, вдруг забыла, отвлеклась. Потом — поняла: это у неё такой стиль общения. "Жены не существует".

В один из вечеров Илья даже не выдержал:

— Мам, а ты чего с Катей не здороваешься? Вы что, поссорились?

— С кем? — прищурилась она. — А, с этой? Та неинтересная она. Ни хозяйка, ни жена. Ноль.

И спокойно потягивает чай. Свой чай, кстати. Приносит с собой пакетик — видите ли, "ей мой не подходит". Я сижу в двух метрах, посуду мою, слышу каждое слово.

— А ничего, что я вообще-то здесь?! — не выдержала я.

А Илья… смеётся. Реально смеётся!

— Мама, ну ты даёшь, — говорит и хихикает. — Надо тебя на сцену — будешь людей развлекать.

Мне, честно, хотелось взять и уйти. Но куда? Это же мой дом! Илья — мой муж! А я — это кто в этой истории? Фон?

Таких моментов стало слишком много. Иногда она звонит и начинает допрос:

— Она у тебя хоть здоровая?

— На работу ходит?

— Не ходит?! А что она тогда целый день делает? Почему дома пыль? Почему обед без первого?

А Илья? Он говорит: "Да ладно тебе. Мама просто спрашивает. Она же не со зла".

Вот как это — не со зла?

— Мама говорит правду, — передаёт он её слова. — Ты не должна обижаться. Если это неправда — чего паришься?

А если правда — тем более не обижайся, значит, надо исправляться. Гениальная логика. Просто аплодисменты.

Я пыталась с ней поговорить. Серьёзно. Даже тет-а-тет. Она на меня посмотрела, как будто мимо мухи взгляд провела.

— Разговаривать с ней бесполезно, — говорит Илья. — Она взрослая женщина. С характером.

Ну и что? А я — девочка без характера? Или что, статус «свекрови» даёт право топтать других?

Самое обидное — я-то стараюсь. Убираю, готовлю, стараюсь быть внимательной. Да даже просто быть вежливой, несмотря ни на что. Но чувствую себя, как на экзамене, где преподаватель меня заведомо ненавидит. Причём экзамен бесконечный.

Я не прошу, чтобы она меня полюбила. Не требует никто любви. Но хоть уважение какое-то… Или хотя бы элементарная вежливость. Почему я должна терпеть унижения в собственном доме?

А муж… Муж, вместо того чтобы встать на мою сторону, продолжает говорить: "Она ничего плохого не имела в виду". Знаете, иногда мне кажется, что я замужем не за Ильёй, а за ним и его мамой в комплекте.

И вот я стою, мою посуду, слышу, как за спиной обсуждают мою зарплату, мою внешность, мою лень, и думаю: а зачем всё это? Зачем я вообще вышла замуж, если вместо поддержки — постоянная защита от «своих» же?

Я не знаю, что делать. Скандалы — не мой метод. Унижаться — тем более. Но молчать больше не получается.

И главное — я так и не понимаю: в этой истории кто-то видит меня? Или я правда стала тенью?