Муж начал говорить, что его мама готовит лучше, тут же ответку и получил

Если бы я знала, за какого кухонного тирана выхожу замуж, сбежала бы из загса, сверкая пятками в шпильках. Не человек, а ресторанный критик. Причем, знаете, такой, который по ресторанам-то толком не ходил, а понтов — хоть отбавляй.

— Ну, чем ты меня сегодня порадуешь? — Семен с порога, только руки вытер, а уже стол к обеду осматривает, как ревизор.

— Гуляш, как ты и просил, — отвечаю, стараясь выглядеть спокойной. Хотя внутри уже готова кипеть, как этот самый гуляш в кастрюле.

Он ложку взял, поднес к губам, чмокнул. И с видом эксперта:

— Щепотки кардамона не хватает. Вот у моей мамы всегда с кардамоном было. Такой эксклюзив!

— Кардамон? В гуляш? Да у нас в семье только соль, перец и лавровый лист шли в дело. Как в детском саду.

— Так и вкус, как в столовке, — буркнул Семен, ковыряя мясо.

Я чуть ложку об стол не шлепнула. Вот тебе и "дорогая, приготовь гуляш". Да я бы лучше котлет налепила, или макароны с сыром сварганила! Но нет, надо было угодить.

— Ну и что теперь? — спрашиваю, руки в боки. — Ты на тройку оценишь?

— Ага, — кивает он. — Но за подачу — вообще двойка. Где скатерть? Где серебро?

— Серебро?! Ты на него заработал, господин критик?

— Это... к культуре потребления, — бубнит Семен, уже понижая градус.

А я вот наоборот — разошлась. Напомнила, как он в прошлый раз бурчал, что я ему магазинные котлеты подала. Ну да, сил-то после работы не было. Думаю, быстренько разогрею — и сыт. Но нет!

— Как ты могла? — вспоминаю его голос. — Это же полуфабрикаты! Там одно название от мяса!

— Не нравится? — тогда сказала я. — Ступай на кухню и делай сам.

— Ты же хозяйка! — возразил он.

— Ну вот и хозяйствую. Котлеты в микроволновке разогреть — тоже навык!

А он дальше свое. Рейтинг, мол, мой падает. Хозяйка из меня, как из тапка балерина. Хотя бы не сказал, что кулинарный уровень ниже плинтуса.

На следующий день решила его удивить — запеканку сделала, творожную. А он, как всегда, с серьезным лицом:

— Суховато.

— Ну извини, что не на уровне "МастерШефа".

— Вот моя мама...

— Да ё-моё, Семен! Может, ты к маме тогда и переедешь? Она тебе и кардамон в гуляш насыпет, и котлеты из мраморной говядины сделает!

Но нет. Он остается. Критикует. И даже на мультиварку как-то напал. Я мясо туда заложила, программу выбрала, пошла отдыхать. А он — будто увидел ведьмин котел.

— Настоящая женщина руками готовит!

— Ну тогда ты, настоящий мужчина, дрова из леса принеси. И воды с колодца. Будем уж по старинке.

Семен закатил глаза.

— Я, между прочим, работаю.

— О, началось! — смеюсь. — А я что? Дома сижу? Нет, дорогой, тоже работаю. И порой побольше тебя. Может, тебе к плите стать, раз ты такой любитель гурманства?

Он даже не знал, что сказать. Только буркнул:

— Это не мужское дело.

— Ага, а ворчать и критиковать — чисто мужское. Ну-ну.

Потом я ему ультиматум выдвинула.

— Значит так. Или ешь молча и радуешься, что у тебя жена хоть как-то готовит. Или встаешь к плите сам. А если тебе и это не нравится — собирай вещи и марш к маме.

Семен моргнул. Вижу — не ожидал.

— Ага, думал, я тут в кухарки нанялась? Нет, милый. Я человек с достоинством.

И знаете что? В тот вечер он ел мой гуляш. Без кардамона. И даже добавку попросил.

Вот так-то! Иногда нужно напомнить, что жена — это не персональный шеф-повар. А кто не согласен — кастрюля и плита в вашем распоряжении, милые мужчины!