Муж на старости лет надумал в хор записаться, вот только не из-за песен

Мы с мужем — молодые пенсионеры. Ну, как молодые — в паспорте, конечно, цифры внушительные, но душой-то совсем зелёные. Когда говорю это, знакомые хохочут: «Да вам на двоих сто двадцать лет!» А мне хоть сто двадцать, хоть двести — молодые, и точка!

— Вот скажи, Игорь, ты себя стариком ощущаешь?

— Ну, если только после работы на даче... А так — ни капли!

Активные мы, бодрые. Шутим, смеёмся, стареть с кислыми минами — это ж скукотища. А есть ведь ровесники, которые только и ноют: «Эх, лучшие годы позади!»

а бросьте! Лучшее всегда впереди. Это вам и в песне поётся.

Детей вырастили, теперь с внуками возимся. Дома построены, сады растут, у некоторых даже целый лес под окнами шелестит. О чём жалеть?

Конечно, не сорок нам и не пятьдесят. Но посмотрите вокруг: кто землю копает, кто внучонка на горке катает, кто в поход с рюкзаком отправляется. А вы говорите — старики!

— Вот у меня летом, — делюсь я, — вообще минутки свободной нет. Внуки, дача. Осенью — консервация. Весной опять дача. Зимой? Ну, зимой хоть немного свободного времени выкраиваю.

Игорь ухмыляется:

— Ага, «немного». Ты только успевай за твоими хобби следить.

— А что такого? Я, между прочим, в клубе активного долголетия. В библиотеке, прикинь. Мы в походы ходим, в театр выбираемся, да и просто собираемся поболтать.

— Болтать — это вы можете, — ворчит он, но с ухмылкой.

Ещё и цветы дома развожу. Кого-то знакомым отдаю, что-то сын помогает продавать в интернете. Да-да, в интернете! Чего вы думали, только молодёжь там сидит? А ещё я кулинарный блог завела. Делюсь рецептами, советы даю.

— Только тебе и блогов не хватало, — ворчит Игорь, но видно, что гордится.

А вот он сам... Эх, раньше днями в гараже возился. А в этом году его будто подменили. Записался в хор при ДК. В драмкружок его не потянуло, а вот в хоре — во!
— Ты же раньше только в ванной пел, — подначиваю его.

— А теперь в хоре, — гордо отвечает он. — У нас концерт скоро.

Только радовалась я недолго. Заглянула как-то за ним в ДК — и всё. Стоит мой Игорёша, а вокруг — одни женщины! Штук десять, и все в рот ему смотрят.

— Здравствуй, дорогая! — Игорь улыбнулся, будто и не замечает, что я глазами сверлю.

— А это кто? — спрашиваю, пытаясь улыбаться.

— Коллеги по хору.

Коллеги! Ага! С таким взглядом, будто сейчас на сцене и признаются ему в любви.

— А мужики где?

— Ну... — замялся. — Я один.

— Один?

— Ну, да. Они как-то не прижились.

Дома я ему выговор устроила.

— Это что за гарем у тебя там? — возмущаюсь.

— Да ты что выдумала? Мы просто поём! — возмущается он в ответ. — У нас скоро концерт, я солист, понимаешь? Не бросать же теперь.

— Ага, солист, — фыркаю. — А эти все — твои поклонницы?

— Да какие поклонницы? Они просто любят музыку!

Вот только я в это не особо поверила. На следующий день решила действовать. Написала жалобу в Дом культуры: мол, у вас там не хор, а настоящий гадюшник. Гнездо разврата!

Игорь от моих действий был в шоке.

— Ты что натворила?! — возмутился он. — Ты думаешь, они теперь меня там видеть захотят?

— А мне плевать, — заявляю. — Будешь сидеть дома.

— Да что ты вообще себе придумала? — вскричал он. — Я с юности мечтал петь!

— Ага, мечтал! — ехидничаю. — А теперь тебя там как султана носят.

— Вот и не пойду я больше! — сдался он. — Раз тебе так легче.

Но я видела, как ему это далось. Грустный ходит, песенки под нос напевает. Вечером как-то не выдержала.

— Ладно, иди в свой хор.

— Правда?

— Только гляди мне, Игорь Иванович! Чтоб никаких романов!

— Да ты что! — рассмеялся он. — У меня дома самая лучшая зрительница.

Вот так мы и живём. С шутками, спорами, примирениями. Молодые пенсионеры — ещё какие молодые!