Мой супруг старшего сына на бокс отдал, а младший ему смог ответить

Когда Димка, наш старший сын, закончил четвёртый класс, муж устроил настоящий маленький праздник. Стоял в коридоре, как генерал на параде, и торжественно вручил сыну... боксерские перчатки и шлем. Серьёзно. Даже ленточку красную к перчаткам приделал.

— Сын! — сказал он с важным видом. — Ты теперь мужчина. А настоящий мужчина должен уметь постоять за себя. Вот тебе инвентарь. Начинай тренироваться.
Я тогда только хмыкнула. Ну, пусть играет. Груша в комнате — ну и ладно, не PlayStation же купил. Пусть поколотит немного, выплеснет энергию. Подумаешь, боксёр...

И правда, поначалу это было просто весёлой игрой. Наденет перчатки, натянет шлем, минут сорок, максимум час, попрыгает вокруг груши, настучит ей по бокам, а потом — и в окно:

— Ма! Я во двор, пацаны зовут!

И всё, забыл про бокс до следующего раза.

Но мой муж на этом не остановился. Он был уверен: мужчины обязаны уметь драться. «А как же! — говорит. — А если кто-то полезет? А если обидят родных?

Сила — вот что по-настоящему важно!» Я вроде как и соглашалась, в теории. Но сердце моё тревожно ёкало каждый раз, когда он говорил про драки и силу, как будто это — синонимы взрослости.

Вскоре он записал Димку в боксерскую секцию. Сын поначалу ходил с интересом. Новая форма, спарринги, тренер — всё было в новинку, всё захватывало. Но через какое-то время стал ходить с кислой миной.

— Мам, ну скучно там, — говорил. — Лучше с ребятами во дворе в футбол или в «казаки-разбойники».

Я пыталась донести это до мужа, мол, не хочет он, зачем насиловать. Но муж только отмахнулся:

— Просто надо мужика направить! Не время сейчас расслабляться. Что он там во дворе найдет? А в секции — дисциплина, цель, характер воспитывается!
И однажды он серьёзно с Димой сел поговорить.

— Дим, ну ты же мужик, правда? Мужик должен быть сильным. Чтоб уважа́ли. Или боя́лись — это уж как получится. А у кого сила — тот и прав, запомни!

Димка слушал с круглыми глазами. Ну, папа сказал — значит, так и надо. С этого дня сын стал ходить на тренировки уже как на работу. И, надо признать, достиг многого: участвовал в соревнованиях, занимал призовые места. Даже на областные выезжал. Тренер его хвалил, говорил, что у парня хороший потенциал.

А мы с мужем болели за него, как могли. Точнее, муж — с азартом, с криками: «Да бей же, бей!», а я… я на этих боях едва не плакала. Каждый удар в моего сына будто по мне приходился. Бьют его — сердце сжимается. Он бьет — и от этого тоже не легче. Я молча сидела рядом, сжимала кулаки и просто ждала, когда всё закончится.

Несколько раз пыталась поговорить с мужем:

— Слушай, может, хватит уже? Зачем ему эти синяки, травмы?

А он:

— Мужика растим! Хватит нянчиться.

На тот момент наш младший сын, Андрюшка, был ещё совсем мальчишкой — лет девять ему было. Он всегда с интересом смотрел трансляции боёв Димки, радовался, когда брат выигрывал, и хмурился, когда тот проигрывал. Такой серьёзный, вдумчивый малыш.

А потом, как положено по семейной традиции, настал и его "день Х". Муж вручил ему перчатки.

— Поздравляю, сын! Добро пожаловать в клуб настоящих мужчин.

Андрей посмотрел на перчатки, потом на папу, вздохнул и сказал:

— Спасибо, конечно… но мне они не пригодятся.

Муж аж поперхнулся.

— Это ещё почему?! Настоящий мужчина должен уметь драться!

Андрей не моргнув глазом:

— И получать по морде тоже?

Муж замер. Андрюшка продолжал, как будто читал по нотам:

— Пап, а тебя самого так били, как Диму на ринге? Ты-то сам боксом занимался? Я тебя ни разу в перчатках не видел.

— Ну… у меня в детстве не было возможности, — начал мяться муж. — Секция у нас в районе была одна, и туда не попасть, да и денег особо не было…

— Так учиться никогда не поздно, пап. Если тебе так важен бокс — иди и займись. А меня оставь в покое. Я другое хочу.

Муж покраснел, ушёл в комнату, хлопнув дверью.

А Андрей подошёл ко мне и тихо сказал:

— Мам, нас сегодня водили на экскурсию в музыкалку. Там один мальчик на рояле играл… Такой красивый звук. Я тоже хочу научиться.

Я обняла его.

— Конечно, сынок. Папа поймёт. Я с ним поговорю.

Ох, как он ругался! Бурчал что-то вроде: «Что за занятия для пацанов — по клавишам тюкать?! Кем он вырастет? Артист какой-нибудь?» Я тогда не сдержалась и выложила всё, что копилось:

— А кто сказал, что ты должен решать за них? Почему ты думаешь, что знаешь лучше, что им нужно? У Димы вообще-то талант к точным наукам, он в классе лучший по физике. А Андрюша — тонкая душа, он чувствует музыку. Им не твоя сила нужна, а поддержка!

Мы поругались. Сильно. Он обвинил меня, что я «глупая баба» и «размягчаю мальчиков». Теперь не знаю, что делать. И с мужем не хочу разводиться, но и не хочу, чтобы сыновья выросли такими, какими их хочет видеть муж.