Золовка пришла оценивать квартиру, полученную мной в наследство, а муж только пожал плечами

Я стояла посреди прабабушкиной квартиры, вдыхая запах старых книг и слабый, едва уловимый аромат ладана. Моё наследство. Ключ, холодный и увесистый, лежал у меня в кармане, как талисман. 

И тут дверной звонок прорезал тишину, резкий и нетерпеливый. На пороге стояла Ирина, золовка, а за ней, чуть ссутулившись, мой муж, Сергей. 

— Ну вот, пришли, — бодро заявила Ирина, проходя мимо без приглашения. — Давно хотела посмотреть. Папа говорил, квартира у твоих предков была шикарная. Центр, высоченные потолки. 

Она уже шагала по залу, её каблуки гулко стучали по дереву. 

— Ого, какая лепнина! — воскликнула она, указывая на потолок. — Настоящий сталинский ампир. Представляешь, Серёж? Нашим детям тут будет раздолье. Можно и комнату под игровую, и кабинет… — Она обернулась ко мне. — Ты ведь не против, что мы посмотрим все комнаты? Для общего представления. 

Мой взгляд устремился к Сергею. Он стоял у двери, руки в карманах, смотрел куда-то в сторону окна. Его лицо было гладким, пустым. Ирина уже открывала дверь в бывшую спальню прабабушки. 

— Ира, — остановила я ее. — Это моя квартира. Я ещё даже не решила, что с ней буду делать. 

Ирина фыркнула. 

— Ну, понятно, что тебе одной такая махина ни к чему. Мы же семья, надо думать о будущем. О детях. — Она подчеркнуто посмотрела на мой пока еще плоский живот. — Сергей, иди сюда, посмотри, какой вид из окна! Просто сказка! 

Сергей медленно подошёл к окну, рядом с сестрой. Он кивнул, глядя на липы в переулке. 

— Да… вид ничего. 

— «Ничего»? — возмутилась Ирина. — Это же золотое дно! Можно и сдавать дорого, и жить… — Она вдруг заметила старинную шкатулку на комоде, мою любимую, с перламутровой инкрустацией. — Ой, какая прелесть! — Она потянулась к ней. 

Я шагнула вперёд, опередив её руку, и накрыла шкатулку своей ладонью. 

— Не трогай, — сказала я четко. — Это моё. 

Ирина отпрянула, брови поползли вверх. 

— Ну, извини! Какая нервная! Просто посмотреть хотела. Сергей, ты видишь? 

Я снова посмотрела на мужа. Глаза его встретились с моими – виноватые, растерянные, пустые. Он пожал плечами. Просто… пожал плечами. Этот жест, такой привычный, такой ничего не значащий в быту, сейчас прозвучал громче любого крика. Это было молчаливое согласие. Согласие с тем, что его сестра имеет право здесь хозяйничать, оценивать, планировать. Согласие с тем, что мое внезапно стало предметом семейного обсуждения без моего ведома. 

Я вынула ключ из кармана. Тяжелый, старинный, с витиеватым узором. Я сжала его в кулаке, ощущая каждую грань, впивающуюся в ладонь. 

— Вам пора, — сказала я тихо. — Обоим. 

Ирина замерла с открытым ртом. 

— Что?! Ты это серьезно? Мы же только пришли! 

Сергей наконец пошевелился. 

— Лен, ну что ты… — начал он неуверенно. 

— Серьезнее не бывает, — перебила я его, глядя прямо в глаза. — Эта квартира – моя. И решения о ней буду принимать я. Одна. А вы… — мой взгляд скользнул от его растерянного лица к возмущенному лицу его сестры, — вы только что показали мне, где ваше место. За дверью. 

Я подошла к входной двери и открыла её широко. 

— Лена… — Сергей шагнул ко мне. 

— Выходите, Сергей. Сейчас. И возьмите с собой свою сестру. 

Они вышли. Ирина что-то шипела ему на ухо, он молчал, глядя себе под ноги. Я захлопнула дверь, поднесла ключ к губам и поцеловала холодный металл. Никогда. Никогда этот ключ не достанется их детям.