Моя свекровь невзлюбила меня с первых минут, а потом я выяснила, почему такое произошло

Ираида Павловна, Димина мама, на нашей свадьбе ревела, как белуга. Ну, ладно, не то чтобы ревела… Она, конечно, говорила красивые тосты, про «одну семью» и всё такое. Но при этом слёзы у неё лились ручьём — хоть ведро подставляй.  

Я сразу поняла: с этой женщиной мне будет… интересно. Потому что к своему «дитятке» она относилась так, будто он — последний экземпляр мамонтёнка на Земле. Звонила ему каждый час (без шуток!), чтобы спросить:

— Сынок, ты поел? А что именно? А не холодное? А котлетки не сухие?

Мы с Димкой сначала ржали. Ну а что делать? Но потом он как-то смущённо объяснил:  

— Понимаешь, она у меня одна. И я у неё один. Поздний ребёнок, вся любовь — мне. Ей сложно отпускать…

Я промолчала, но про себя подумала: «Ну и ну… Если бы все мамы так душили своих детей, человечество бы уже вымерло от гиперопеки».  

Я-то думала, что свекровь просто будет меня игнорить. Но нет! Она пошла дальше — объявила мне холодную войну.  

— Здравствуйте, Ираида Павловна! — радостно говорю я, поднимая трубку.  

— … — молчание.  

— Алло? 

— … — и гудки.  

Если я готовила — котлеты были «как подошва». Если убиралась — «пыль в углах завалялась». Если стирала — «рубашки после тебя как тряпки».  

Я злилась, психовала, жаловалась подругам.  

— Ну ты держись, — сочувственно говорила Катя. — Мою маму её свекровь терзала лет двадцать. Пока не померла — покоя не было.
Мама мне советовала:  

— Терпи, дочка. Она же мать. Со временем привыкнет.

Но я — не из терпеливых.  

Однажды я не выдержала и спросила напрямую:  

— Ираида Павловна, почему вы меня так невзлюбили?

Она заплакала (опять!) и выдала:  

— Раньше я о нём заботилась… А теперь ты всё делаешь! Мне даже рубашки его постирать нельзя!

Оказалось, у них была тайная традиция: каждую среду Димка приходил к маме, она кормила его котлетами и забирала грязные рубашки. А потом возвращала — чистые и выглаженные.  

— Хоть так могла о нём позаботиться… — всхлипывала свекровь.  

Я подумала… и предложила сделку.  

— Хорошо. Каждую среду Димка будет приходить к вам. Один. С пакетом грязных рубашек.

Она уставилась на меня, как на ненормальную.  

— …Серьёзно?

— Абсолютно. Только давайте договоримся: вы перестаёте меня пилить, а я — не мешаю вашим «средам».  

Прошёл месяц.  

Свекровь — счастлива: её «мальчик» снова под крылышком, рубашки стирает, котлетки жарит.  

Я — счастлива: в среду никакой готовки! Встречаюсь с подругами, хожу на маникюр, валяюсь с сериалом.  

Димка — счастлив: мама не ноет, жена не злится.  

Подруги, конечно, крутят у виска:  

— Ты что, сдаёшь мужа по расписанию?! Скоро она у тебя и ночевать его оставлять будет!

Но мне плевать.  

Главное — в доме мир.  

А если для этого нужно раз в неделю отправлять мужа к маме с мешком грязного белья — так тому и быть.

Теперь Ираида Павловна звонит мне «лапочкой» зовёт. И пирожки приносит. Вот так вот.  

Вывод: иногда лучше не бороться, а найти компромисс. И тогда все останутся довольны.