Мой муж не знает о существовании личных границ и личной информации

Когда я только познакомилась с родителями Игоря, своего будущего мужа, я просто умилилась. Ну правда, такие душевные, простые, светлые люди! Открытые, улыбчивые, без вот этих заморочек, когда каждое слово приходится фильтровать, чтобы никого не обидеть. Я тогда подумала: «Вот повезло!». Уж слишком много мне попадалось раньше людей, особенно старшего поколения, с вечно недовольными лицами или склонных к мелочным скандалам. У них всегда кто-то виноват, что-то не так, погода плохая, молодёжь не та...

А тут – тёплая семейная атмосфера, никаких подковырок, язвительных замечаний и этих натужных "а-ну-ка расскажи, когда внуков ждать". Я прям выдохнула. С ними легко, правда. Хоть чай пей, хоть пироги ешь – чувствуешь себя как дома.

Но, как говорится, всё хорошо — да не всё гладко. Есть в этой идиллии и своя, так сказать, оборотная сторона.

Недавно вдруг открылась одна неприятная черта: свекровь со свёкром – люди, конечно, милейшие, но... душат своей заботой. Прямо так — с придыханием, напором, будто ты у них под колпаком. Игорь, как выяснилось, недалеко ушёл — тоже с приветом на тему "всё знать, всё контролировать". Я, конечно, ценю заботу. Но когда её столько, что начинаешь задыхаться — это уже другой разговор.

Вот с чего всё началось. Приехали мы как-то в гости к родителям Игоря. Всё как обычно: накрыт стол, улыбки, разговоры. Я, ни о чём не подозревая, тянусь за кусочком колбасы — и тут начинается какой-то спектакль:

— Ой, деточка, стой! Не ешь! — почти вскрикивает свекровь и буквально перехватывает мне руку.

— У тебя же желудок слабый! Ну зачем тебе колбаса?! Ты ж потом мучиться будешь! — бормочет она с таким видом, будто я на яд покушаюсь.
Свёкор подхватывает:

— Нам бы не хотелось, чтобы ты прямо из-за стола в скорую уехала...

Я в ступоре. Гляжу на них и не понимаю, о чём вообще речь.

— Простите, а кто вам сказал, что у меня с желудком беда? — спрашиваю, искренне удивлённая.

— Так Игорь рассказал! — весело отвечает свекровь, как будто сообщила, что я выиграла в лотерею.

И вот тут я понимаю, что мой любимый муженёк решил поделиться с родителями милым эпизодом: как я однажды отравилась выпечкой. Было это месяц назад.

ли по парку, мимо палатки с выпечкой. Я, как человек, легко поддающийся еде на ходу, захотела пирожок. Игорь взял с картошкой, я — с мясом. Угадала, ага...

Через час начались боли, потом беготня по туалетам, а после — уютный вечер в обнимку с грелкой. Всё бы ничего, но я решила, что это остаётся между нами.
Как оказалось, нет. Игорь ведь "честный", у него "нет тайн от родителей".

С того дня мне начала приходить тонна сообщений от свекрови: «А ты пей ромашку!», «Попробуй настой зверобоя!», «Избегай жирного!», «Колбаса — зло!» Ну, и всё в таком духе.

Я пыталась остудить этот поток:
— Игорь, ну ты серьёзно? Зачем ты им это рассказал?

— У нас — да. Но я не помню, чтобы мы договаривались о круглосуточной трансляции моей жизни твоим родителям!

— Ты раньше не возмущалась!

— Так раньше ты делился всякой ерундой! Куда сходили, что посмотрели, что ели. А тут... Ну камон! Это ж деликатная тема.

Он, конечно, обижается. Считает, что я против честности. А я в ответ:

— Давай тогда я расскажу твоим, как ты храпишь так, что стёкла дрожат! Тоже ведь честность, ага?

— Пф, они и так знают, — фыркнул он.

Но не это меня больше всего бесит. Бесит, что Игорь не видит проблемы. Его это не напрягает. А я сижу, читаю сообщения от свекрови, в которых она рекомендует мне кисель на завтрак, обед и ужин, и с каждым днём чувствую себя то ли ребёнком, то ли пациентом. И чем больше я пытаюсь вежливо остановить этот поток, тем больше он становится похож на цунами.

Попыталась подойти мирно. Говорю:

— Слушай, может, в следующий раз сначала у меня спросишь, можно ли рассказывать родителям какие-то детали? Ну просто чтобы не было неловких ситуаций…
И тут он как взорвётся:

— Ты предлагаешь мне скрывать правду от семьи?! Это цензура?! В семье, между прочим! Ты что, диктатуру хочешь устроить?!

— Да я просто не хочу, чтобы твоей маме было больше известно про мой кишечник, чем мне самой! — сорвалось у меня.

— Ага, понятно. Значит, тебе ещё и мои родители не нравятся?! Тогда почему ты при встрече улыбаешься, как будто медом намазано?! Лицемерка ты!

Вот и всё. С того дня он со мной не разговаривает. Молчит. А я сижу и грызу себя изнутри. Да, перегнула. Не надо было говорить про «печенки» и "достала твоя мама". Но и правда — достала. Хотя... всё ведь от любви. Они так заботятся, потому что я им не безразлична.

Теперь вот думаю: что делать? Сгладить углы, извиниться, объяснить, что не хотела никого обидеть? Или всё-таки стоять на своём и надеяться, что Игорь поймёт: не всё, что знаешь, нужно разносить по углам.

Я его люблю, правда. Даже в такие моменты, когда он — упрямый, как баран. И всё ещё верю, что можно найти баланс: между честностью и тактом, между заботой и личными границами. Только бы успеть это сделать, пока любовь всё ещё сильнее обид.